La comtesse prodigieuse

Elle se fout de nous, la Vieille. carrément increvable, elle a le sirop de la longévité, la jouvence de béatitude. On est perdant à tou sles coups. Depuis quelques jours, elle a pris l'habitude de nous appeler «mes assassins chéris». Comme ça : «Alors, mes assassins chéris, ça avance votre conjuration? ce sera quoi au juste? Poignard, poison ou arbalète? Le feu ou l'eau? La chute dans l'escalier ou le bourreau de Béthune?»

Sous les toits percés d'un château perdu dans les Landes, un château dont le maître est une maîtresse extravagante, en l'occurence une vieille dame d'une exaspérante bonne santé, intrigues et cabales s'échangent de tous côtés. Les cadavres s'accumulent aussi vite qu'apparaissent les dévoreurs d'antiquités.
Pour son premier roman, Henry Montaigu a choisi de leur régler leur compte. La comtesse prodigieuse est une symphonie fantastique et satyrique hautement pétaradante.