Comme une lune noire sur ma table

Il y a l’ombre d’un arbre
l’ombre d’une montagne
mais je préfère une ombre plus grande
celle de mon bol
Elle est comme une lune noire
sur ma table.

Cela me fait du bien de dire
le ciel est le ciel
une pomme est une pomme
Il suffit d’ouvrir ma porte
de regarder ce qui est

Pourtant quelque chose se détériore
à l’intérieur du regard et des mots
les serrures du silence
le jour dépouillé
n’importe quelle sentence
la cérémonie du vent
comme si la première définition du réel
était de nous faire tenir
au bord du vide
Pourquoi le réel ne serait-il pas un enfant
qui danse quand il danse
un enfant qui dort quand il dort
un enfant que nous pourrions nommer
uniquement avec nos lèvres perdues ?